Как-то я спросила его о Жене.
— Жека? Да все нормально. Классный он парень, я тебе скажу.
— Он мне тоже понравился, — призналась я.
— У тебя же вроде есть кто-то?
— Ну да… Я не в том смысле, просто понравился. — Я поймала себя на мысли, как будто оправдывалась.
— Кстати, пока не забыл, у нас скоро выставка, придешь?
— Так ты к выставке портрет готовишь? — с замиранием сердца спросила я.
— Угу…
Конечно, я пришла на выставку. Вадик встретил меня у входа, проводил в зал. Там было довольно много народу. Как я догадалась, студенты и их друзья и родственники, ну и преподаватели, конечно.
Вадик нашел Женю и попросил его за мной присмотреть, а сам куда-то смылся. Я почему-то смутилась, не знала, куда деть руки. Женя, кажется, тоже чувствовал себя не совсем уверенно. Мы бродили по залу, рассматривая творческие работы, Женя рассказывал о художниках, я слушала. Потом вспомнила:
— Жень, где картины Вадика?
— Идем, — сказал он.
Портрет висел не совсем удачно, на него падала тень, и он казался темным, почти черным, наверное, поэтому я не нашла его сразу.
Он был похож! Удивительно, потрясающе, мне даже стало страшно. Вадику удалось все, он ухитрился перенести на холст то неуловимое нечто, что присуще только мне. Но! Глаза! Вроде бы мои, карие, но что-то в них настораживало. Я долго вглядывалась, не понимая. И вдруг вспомнила! Зеркало! Вадик, скотина, он! С портрета на меня смотрела я, но взглядом Вадика!
Женя молчал. Я тоже.
— Он хотел написать автопортрет, — наконец произнес Женя.
— У него получилось. — Я даже не знала, злиться мне или смеяться.
А Женя сказал:
— Ты очень красивая… — и вздохнул.
Я покосилась на него, он смотрел на портрет меня-Вадика. Может, мне показалось? Может, это все-таки мой взгляд?
— Ну как? — спросил подоспевший виновник моего переполоха.
— Ты кого рисовал, друг мой? — ехидно уточнила я.
— М-м-м, видишь ли, — заюлил Вадик, но я видела, как смеялись его глаза. — Это такой образ, м-м, художественный, да…
— Приколист, — чуть слышно произнес Женя.
— Да ладно вам! По-моему, здорово! — открыто потешался Вадик.
— Искусство во мне, или я в искусстве, кому как больше нравится, — ерничал Вадик. — Почему старику Леонардо можно было писать с себя свою Джоконду, а мне нет?
— Ну, если ты сравниваешь меня с Джокондой, то, пожалуй, мне это нравится, — сказала я, чтобы прекратить спор.
— О! Муза дает добро! — обрадовался Вадик. — Муза, айда в кафе, обмоем!
И мы пошли в кафе.
В тот день я впервые почувствовала себя самодостаточной и еще — свободной. Я давно так не веселилась. Я уговаривала Вадика подарить мне его произведение. Он сначала отказывался, а потом пообещал упомянуть меня в завещании.
— Прикинь, я помру, а ты продашь портрет раннего меня за бешеные бабки! Или нет! Не продавай! Оставь своим потомкам. Ведь произведения искусства растут в цене! Прикинь, лет через сто, а?
— Нет, все-таки объясни, зачем ты так сделал? Ведь мы с тобой ни капельки не похожи? — допытывалась я. — Вот с Женей мы действительно чем-то похожи, у него глаза карие и у меня. — Я взглянула на Женю, он почему-то покраснел. У меня екнуло сердце, его ресницы отбрасывали на щеки густую тень, тонкие черты лица, губы и легкий пушок над ними… Я разволновалась. О чем я думаю? Хорошо, что Леха не слышит моих мыслей. Совсем недавно я с ума сходила от ревности, а сама! Нет, нет, прочь мысли, прочь!
Надо веселиться и ни о чем не думать.
В тот вечер Женя с Вадиком проводили меня до дома. А ночью я увидела Женю во сне. Мы летали, взявшись за руки, над ослепительно-зеленым лугом, зелень, залитая солнцем. Так прекрасно!
Наутро я постаралась не думать о нем. И мне почти удалось.
Когда мы встретились с Лехой, он заметил:
— Потрясающе выглядишь! Просто цветешь!
Я смутилась:
— Спасибо…
Он поцеловал меня в висок и прошептал:
— С каждым днем ты становишься все красивее и красивее! — А потом спросил: — Как успехи?
— Хорошо, — ответила я.
— А должно быть отлично!
Я улыбнулась.
Леха обнял меня, я стояла, чуть откинув голову, и смотрела в его смеющиеся глаза. Все-таки он такой хороший, Леха!
— У моей девушки все должно быть отлично! — еще раз подчеркнул он.
Меня резануло именно это слово — МОЕЙ. Я сразу же подумала: а не слишком ли часто он использует притяжательное местоимение: мой, моя, мое, моей. Не знаю, как кому, а мне не очень хочется быть чьей-то. Я же не вещь, не часть Лехиной личности, не его дело, я не какой-нибудь придаток. Я — это я!
— Ты нахмурилась, — заметил Леха, — что-то не так?
И тогда я, сбиваясь и путаясь, попыталась объяснить ему то, о чем подумала. Между нами не должно быть недомолвок!
— Ты снова все усложняешь. — Именно такого ответа я и ожидала. Сама не знаю, на что я надеялась? И, самое главное, — чего я от него добиваюсь? Леха идеален. Я и мечтать о нем не смела. Да что там, я не думала, что такой парень вообще существует.
— Леш, а если у меня не получится идеально, если у меня будет только хорошо, а то и вовсе — не хорошо, ты меня разлюбишь, да? — чуть слышно спросила я.
— Ну что ты! — Он прижал меня к себе. — У тебя все получится. Ведь мы с тобой так решили, верно?
Мне оставалось кивнуть, что я и сделала. Интересно, когда это МЫ решили? Я не помню!
Но я промолчала. Что толку говорить, если все мои слова будут восприняты как попытка «все усложнить». Недоговоренность? Да плевать на нее. В конце концов, пусть будет недоговоренность, все лучше, чем ссора. Я не любила ссориться с Лехой. А ссорились мы часто. Точнее, я ссорилась, из-за всяких пустяков, разумеется. Мне потом всегда бывало ужасно стыдно. Я подолгу плакала, обвиняла себя и Леху. Все валилось из рук, я замыкалась в себе и занималась самопоеданием до тех пор, пока мы не мирились.
Ирка, наблюдавшая за сменами моего настроения, интересовалась, что со мной происходит?
Сначала я ничего не могла рассказать ей, но собеседник был мне просто необходим как воздух. Иначе мой бесконечный спор с самой собой мог довести меня до нервного срыва.
Так что я все ей рассказала. Думала, она сочувственно промолчит, как Ксанка, или будет ехидничать, как Лика. Но Ирка оказалась не такой. Она слушала внимательно, старалась докопаться до сути, думала напряженно и всегда находила совет. И главное, я видела, ей не все равно!