С тех пор в здании играла совсем другая музыка. В подвале, между прочим, были устроены сейфовые ячейки, которые сдавались в аренду, как в камере хранения.
В одной из таких ячеек ждал нас чемоданчик с деньгами.
Ключ лежал у меня в кармане.
В последнем письме от отца говорилось:
«Когда ты получишь ключ, тебе нужно будет встретиться с Ростиславом Ивановичем Шалимовым, председателем правления РОСТ-Банка. Это в центре, рядом с мэрией. Мы с ним когда-то учились в одной школе, правда, он немного постарше. Его сын тоже постарше тебя, ему около двадцати. Но это неважно.
Покажи Ростиславу Иванычу этот ключ, и он отведет тебя в хранилище. Я не мог действовать под своим именем, поэтому никаких документов на этот сейф нет. Когда ты откроешь чемоданчик, в нем будет инструкция, что делать дальше.
И вот что: ты его откроешь, только если будешь действовать правильно».
Последнюю фразу я так и не понял. Впрочем, отцовскую любовь к загадкам я уже знал лучше некуда.
Я остановил автобус в стороне от любопытных глаз, за углом, у бокового фасада банка. Выключил зажигание. Поглядел на себя в зеркало. Пригладил волосы.
В зеркальных окнах первого этажа, забранных толстыми решетками, горело солнце. Мне нужно было пойти туда, но отчего-то я все медлил. Никак не решался.
— Ладно, Пит. Чего тянуть, — посерьезнев, сказал Макс. — Давай.
Я взглянул на парней, улыбнулся.
— Тебя проводить? — спросил Костик.
— Да ладно. Я позову, если что. Отдыхайте пока. Скоро всё кончится.
Они смотрели мне вслед, пока я шел к парадному подъезду и поднимался по высоким каменным ступенькам. Массивная деревянная дверь подалась, и я вошел внутрь.
В мраморном холле скучал охранник.
— Вам куда, молодой человек? — спросил он, пристально глядя на мою футболку и джинсы.
— У председателя правления здесь офис? — бросил я, как будто только и делал, что посещал офисы банкиров.
— По ходу здесь, — прищурился охранник. — А вам кто конкретно нужен?
— Мне нужен конкретно Шалимов Ростислав Иванович.
— Ростислав Иванович? По какому же вопросу?
— Я — представитель клиента.
Охранник пожал плечами, потянулся к телефонной трубке и произнес несколько слов. Скосил глаза на меня, указал пальцем на кожаный диван у окна. Я уселся, стараясь не показывать волнения.
Через пару минут наверху хлопнула дверь, и по мраморной лестнице сбежал вниз подтянутый юноша лет двадцати, в костюме и блестящих ботинках. Я узнал его сразу.
«Ну да, разумеется, — усмехнулся я про себя. — Костюм. Почему бы и нет. А после работы он переодевается в джинсы, садится в красный „wrangler“ и сводит с ума местных телок».
— Зачем тебе нужен мой отец? — спросил юноша, даже не поздоровавшись.
— А что такого? — оскорбился я. — Дело к нему.
Он встал напротив и окинул меня оценивающим взглядом. Нет, не только оценивающим: болезненным и подозрительным.
— Мне поручили к нему обратиться, — осторожно сказал я. — У него есть для меня кое-что.
— Ничего у него нет, — процедил сын сквозь зубы. — И самого его нет. Он сейчас в отъезде.
— Я не знал, — протянул я.
Шалимов кивнул. А потом спросил:
— Теперь скажи, пожалуйста… кто тебе поручил к нему обратиться? И зачем?
— Я вообще-то не понимаю, почему вы… почему ты меня пытаешься допрашивать. Мой отец с твоим в одной школе учился. Вот и все.
— Твой отец? — изумился подрастающий банкир. Даже спесь слегка подрастерял. — С моим? Так ты Раевский, что ли?
— Ну да. Петр меня зовут.
— Отец про тебя рассказывал. Еще полгода назад. Стоп. Пошли-ка наверх, в переговорную… Нет, лучше ко мне в кабинет.
Он махнул рукой удивленному охраннику, и мы вдвоем стали подниматься по сверкающей парадной лестнице. На двадцатой ступеньке мне уже было наср…ть на этот мрамор и на свои потертые кроссовки. Тревога прошла. Меня охватил азарт.
Мальчишку звали Кириллом. Кирилл Ростиславович Шалимов, — было написано на его визитке, отпечатанной на весьма непростой льняной бумаге. Должность, правда, у него была какая-то мифическая: директор по развитию. Развитие идет с акселерацией, — думал я, оглядывая его просторный кабинет. Весь интерьер был призван поддержать имидж молодого динамичного руководителя: даже рыбы в аквариуме не просто так себе плавали, а беззвучно гонялись друг за другом. Впрочем, воздушные пузыри, взлетающие откуда-то снизу и лопающиеся на поверхности их микромира, несколько смазывали концепцию. Банк — а тут вдруг пузыри. Смешно.
Шалимов-младший предложил мне кофе с коньяком. Я не стал отказываться, чтобы посмотреть на секретаршу. Но парень сам открыл дверцы встроенного шкафа и, вздыхая, принялся нажимать кнопки на швейцарской кофе-машине. Не дожидаясь кофе, я собственноручно разлил по бокалам какой-то буржуйский коньяк. Мы уселись в кожаные кресла.
— Так вот, — продолжил Шалимов начатый до этого разговор. — Твой отец к боссу приезжал полгода назад. Я сам его не видел. Он в офис приезжал.
«Отца боссом называет», — удивился я.
— И потом босс мне рассказывал: вот, говорил, погостил немного старый приятель… Единственный, кто из наших поднялся… ну, кроме него самого, конечно.
— Так, понятно, — прервал я. — А еще он что говорил?
— Ну, говорил, что ты должен будешь приехать. Я не понял только, в чем вообще тема. Твой отец чего, подарок тебе приготовил?
— Типа того. Он в отъезде сейчас. За границей. У него проблемы возникли. Вернуться пока не получается.
— Вот и у моего возникли…
Кирилл опять поглядел на меня оценивающе.
— Проблемы с соседями. Если уж совсем честно. Вон с теми, что рядом на площади.
— Так а в чем проблемы-то?
— Да, видишь ли, после выборов кое-какие терки произошли. А потом углубились.
— С администрацией?
— Лично с мэром Ларионовым. Ты вообще политикой интересуешься?
— Вряд ли.
— Вот и правильно. Да здесь это, бл…дь, и не политика, а крысятник… Короче, слушай. Представь себе: два года назад, перед выборами, мэр берет у отца деньги на избирательную кампанию. Ну, типа как из своего кошелька. И остается на второй срок.
— Ну и что?
— Ну и все. Отношения резко меняются. В городе реально идет перетряска всей собственности. Приезжают какие-то ребята, только что с гор спустились, а туда же — мясокомбинат им переходит, заправки, автосервисы, вся х…йня, которая тут еще хоть как-то работала… Немцы обувную фабрику хотели строить, посмотрели на эту тему, свалили… А отцу куда деваться?