На столике у кровати защебетал телефон, сделанный в виде Микки-Мауса.

Радуясь любой возможности оттянуть неприятный момент, когда ему все же придется разбудить Тимми и рассказать о самоубийстве его верного слуги, Пи-Джей взял трубку.

– Тимми... Тимми... – Мягкий, глубокий голос с едва заметным акцентом, выдававшим уроженца Кентукки. – Прости, пожалуйста, но я не знаю, кому еще мне позвонить.

– Господи Боже! Какие люди! Сам преподобный Дамиан Питерc! Да, я произнес имя Господа всуе, но это я от испуга.

– Ты же знаешь, Пи-Джей Галлахер, что я давно утратил веру, – ответил ему человек, в свое время гремевший на всю страну, телеевангелист с многомиллионной аудиторией, низвергнутый силами тьмы... и налоговой полиции. – Что ты делаешь в замке лорда Валентайна? Обиваешь пороги в ожидании подачки? Или ищешь корзину с волшебным всемогущим печеньем, чтобы открыть еще одну галерею в Беверли-Хиллз?

– Удивительно, что ты узнал мой голос.

– Это вопрос мастерства, – ответил ему проповедник, ставший кинозвездой. – И основа любой коммерции. Клиент, имя которого ты запомнил, станет твоим постоянным клиентом.

– Однако странное время ты выбрал звонить, Дамиан. Сейчас три часа ночи.

– Ага, я звоню Тимми в три часа ночи, на тот телефон, который стоит у него в спальне, а ты берешь трубку. Что ты там делаешь, кстати? Опять красуешься в женском платье?

Пи-Джей усмехнулся, несмотря на всю свою нервозность.

– Все, Дамиан, я уже не священный трансвестит. Поиск видений – это как Божий дар. Бог дал, Бог взял. Были видения, нет видений.

– Да, – вздохнул Дамиан Питерс. – Нас таких трое: когда-то каждый из нас владел магией, а потом эту магию утратил. Мы уцелели и исцелились, и порази нас проклятие, если мы не мечтаем о том, чтобы заболеть снова, и изводим себя, и хлещем себя плетьми в этом прекрасном, безумном неистовстве, и чувствуем, как поднимается уровень адреналина в крови...

– Они вернулись, – тихо произнес Пи-Джей.

– Я знаю, – сказал Дамиан, и Пи-Джея пробил озноб.

– Поэтому ты и звонишь?

– Да. – Звук получился каким-то сдавленным, совсем не похожим на слово.

– А где... То есть я хотел сказать когда...

– Сегодня ночью. О Господи, я...

– Руд и застрелился.

– Вот бля! – Когда слышишь такие слова из уст евангелиста, пусть даже телевизионного, пусть даже бывшего, тебя невольно коробит. – Мне надо срочно поговорить с Тимми. Я тут вляпался по самые уши с этими вампирами.

– У нас те же дела.

– Ты не понял. Я имею в виду, они здесь. У меня в номере. Я остановился в отеле, в «Розочке», ну ты знаешь... звоню с мобильного. Потому что прямо сейчас я заперся в ванной, а эти сучки резвятся там, на кровати.

– Какие сучки, Дамиан...

– Ну ладно, я был в расстроенных чувствах... пробовался на роль в «В аду гнева нет», ну и того... пролетел. В обoем, я с горя напился... и подцепил пару девочек в стрип-баре...

– Преподобный Дамиан снял проституток?! Воистину мир перевернулся.

– Слушай, хватит язвить! Я тут заперся в ванной, засунув под дверь серебряную пряжку, и сейчас, кажется, обосрусь от страха, хорошо хоть уже сижу на унитазе, а тебе весело... как же, как же, грехопадение преподобного Дамиана... очень смешно...

– Сейчас я приеду.

– Я в номере 666. Знаю, знаю... позор на мою голову... чтобы впредь неповадно было. Господи Боже! М-да... если бы я по-прежнему в него верил.

Когда Пи-Джей положил трубку, Тимми уже сидел на краю кровати и смотрел на него.

– Как ты думаешь, ему было больно? Руди? – спросил он едва слышно.

– Нет, я думаю, что не больно, – сказал Пи-Джей. – Совсем не больно.

– Ну что? Выпьем крепкого кофе – и вперед? – тихо проговорил Тимми. – Их надо убить, вампиров. Там у меня, под кроватью... достань.

Пи-Джей заглянул под кровать. Чего там только не было! Детали от макета железной дороги, грязное белье, гитарные струны и даже скрученная в трубку литография Шагала – не из самых больших, но все равно тысяч на десять потянет, подумал Пи-Джей, – и еще там стоял гроб.

– Да, – сказал Тимми, – в гробу. Давай вытаскивай его.

Это была небольшая низенькая деревянная коробка, черная и украшенная мозаикой из черепов и костей филигранной работы. Самый настоящий гроб, только маленький. Как для ребенка. Даже Тимми скорее всего в нем не поместится.

– Реликвия из детства, – сказал Тимми. – Давай открывай.

– Там что, родная земля? – спросил Пи-Джей.

Тимми рассмеялся.

– Никогда в это не верил. Просто храню его по старой памяти. Чувствую себя уверенней, когда он рядом.

В гробу было около дюжины заостренных колов, пара деревянных молотков, несколько серебряных распятий и пузырьков, надо думать, со святой водой.

– Это что у тебя? Набор для вампира с суицидальными наклонностями? – спросил Пи-Джей.

– Знаешь, на мне эти штуки вообще никогда не срабатывали, – сказал Тимми. – Хотя, может быть, ты и прав. Я ведь хотел умереть, когда был бессмертным. Ладно, поехали. Где, говоришь, остановился наш неистовый проповедник?

– В «Розочке».

Глаза Тимми распахнулись от удивления.

– А что будем делать с... – начал Пи-Джей, думая о мертвом Руди в гостиной внизу.

– Мертвые, – оборвал его Тимми, – в отличие от живых могут и подождать. У них все-таки больше терпения.

В тишине раздался дикий вопль пастора.

– Плохо положил трубку, – сказал Пи-Джей. – Мы уже выезжаем, – крикнул он в трубку. – Еще малость продержишься?

– Конечно, – ответил ему Дамиан, – ровно столько, сколько продержится пряжка под дверью.

– Мы уже едем.

– Только сперва выпьем кофе, – сказал Тимми.

– Кофе? Мне послышалось, вы там кофе собрались пить... – возмутился Дамиан Питерc.

– Ты его тоже пойми, – терпеливо проговорил Пи-Джей. – Для него это все – новое... всякий там изменяющийся метаболизм, постоянные колебания уровня гормонов... это не его прихоть, ему просто нужно принимать стимуляторы и успокаивающие...

– Да, да! Только поторопитесь!

– Не стоит брать лимузин, – сказал Тимми, – он слишком заметный...

– Но там зато есть кофеварка, – ответил Пи-Джей.

– А, ну тогда все в порядке.

Наплыв

Мы летели сквозь ночь, к мотелю. Пи-Джей сел за руль, а я вливал в себя кофе чашку за чашкой, стараясь привыкнуть к тому, как скачет мое настроение, как течет во мне темная жидкость – кофе, как алкоголь у меня в крови старается выбить меня из вечности бытия к этому чувству безысходности – к наплыву ощущений, к тому, что теперь я простой человек – я живой. Это очень непросто: жить, быть живым... и самое сложное – это осознавать, как проходит время, как пролетают минуты, пылинки в дымном безбрежном пространстве вечности. Время – это не кусок желе, дрожащий в холодной ладони, а чистый и быстрый поток, несущийся мимо, и то, что прошло, не вернется уже никогда. Вот что мне нравится больше всего – что, когда ты живой, ты понимаешь, что время проходит.