— Зачем? Я не силен в старославянском, да и понятия не имел, кому письмо можно предложить. Опять же на рынке ходит масса поддельных документов, а я не специалист, повторяю, и удостовериться в том, что это подлинник… В общем, я отказался иметь с ним дело. Но потом узнал вот что: к Румянцеву обращались с предложением перевести некое письмо. Заметьте — перевести. И принесли ему две фотографии. Якобы документ было необходимо прочитать для какой-то научной работы.

— Кто такой Румянцев? — нахмурилась я.

— Вижу, вы не знаток нашего дела, — засмеялся Глебов. — Румянцев как раз дока по части исторических документов.

— Торгует древними книгами?

— Как же без этого?

— Где его найти?

— Ваш друг его прекрасно знает.

— Почему вы решили, что письмо имеет отношение к интересующим меня кинжалам?

— Потому что Румянцев, как и ваш отец, был просто помешан на легенде о Козьей пещере. И утверждал, что в письме разгадка той давней тайны.

— В письме Филарета настоятелю Спасо-Преображенского монастыря? — ахнула я.

— По крайней мере, Румянцев был в том уверен. Именно это письмо искал ваш отец, — после паузы закончил Глебов.

* * *

— Нам надо немедленно поговорить с Румянцевым, — заявила я, садясь в машину.

— С каким еще Румянцевым? — нахмурился Прохоров.

— Не прикидывайтесь, вы его прекрасно знаете. Специалист по древним рукописям.

— Ах, вот как. Вынужден вас разочаровать, старик недавно перенес инсульт, беседовать с ним труд напрасный.

— Я вам не верю, — отрезала я.

— Что ж, — вздохнул он. — Если желаете убедиться, пожалуйста. Я хорошо знаком со всем семейством, нам будут рады. Сейчас позвоню.

Он достал телефон и набрал номер. Пока он разговаривал, я смотрела в окно, пытаясь понять, куда меня занесло любопытство. Я хотела узнать продолжение истории прапрадеда, а теперь вдруг столкнулась с другой загадкой: убийством отца. А оно, возможно, связано с еще одной смертью. И рядом со мной человек, которого, должно быть, те давние события очень интересуют. Правда, он не желает мне в этом признаться. Почему? Я покосилась на Марка Сергеевича, который как раз закончил разговор.

— Вы ничего не сказали мне о своем отце, — довольно робко произнесла я, злясь на себя за это.

— Что я должен был сказать? — трогаясь с места, спросил он, нахмурившись.

— Ваш отец погиб, и вы…

— И я?

— Вы пытаетесь отыскать его убийцу?

— Через двадцать лет? Романтические бредни. Если и вас посетила подобная мысль, выбросьте ее из головы. Кстати, я терпеть не мог своего отца. Что вы смотрите? Такое случается. Он скверно поступил с моей матерью. По его прихоти с двенадцати лет я жил один, далеко от дома, мать тяжело переживала это, а она во мне очень нуждалась. Она серьезно заболела, а отец сообщил мне об этом, только когда она умерла. Я даже на похоронах не был.

— Она в вас нуждалась, а вы в ней? — тихо спросила я.

— А как вы думаете? В двенадцать лет оказаться в чужой стране, совсем одному… Да я даже языка толком не знал!

— Извините, — попросила я.

Он взглянул хмуро, потом кивнул и добавил, хотя это и было излишне:

— Я его ненавидел.

Наверное, на моем лице отразились обуревавшие меня чувства. Разумеется, у него был повод недолюбливать отца, но ненавидеть.., это уж слишком. Тем более что отец погиб. Сыну следовало давно простить его. Прохоров усмехнулся, покачал головой и снизошел до того, чтобы пояснить:

— Он погиб, потому что связался с мерзавцами. Вот и все. Он ведь прекрасно знал, с кем имеет дело.

— Господи, откуда такая жестокость? — не удержалась я.

— Давайте прекратим этот разговор, тем более что мы почти приехали.

Я посмотрела в окно. Тихая улица в восточном районе города сплошь состояла из роскошных коттеджей. У одного из них мы и остановились. Ворота при нашем приближении поднялись, и мы оказались в чистеньком дворике, вымощенном разноцветной плиткой. Слева чудесная лужайка, далее беседка, где в настоящее время в кресле-качалке сидел старик, а рядом с ним женщина лет сорока.

— Идите к нам, — помахала она рукой.

Марк Сергеевич помог мне выйти из машины, и мы направились к беседке. Я шла на цыпочках — приминать траву было жалко. Прохоров это заметил и усмехнулся.

Женщина поднялась нам навстречу.

— Рада тебя видеть, Марк, — сказала она, обнимая его, и покосилась в мою сторону. — А это… — с улыбкой произнесла женщина и подняла брови.

— Это Ярослава. У нее вопросы к твоему отцу. Ольга Львовна, — представил он женщину.

— Боюсь, что папа ничем не сможет вам помочь, — со вздохом сказала та.

Это я уже и сама сообразила. Старик смотрел на нас без намека на мысль в глазах, так что оставалось лишь гадать, видит ли он нас вообще.

— Я так рада, что ты пришел, — повторила женщина, потрепав Прохорова по руке, глядя на него с откровенным обожанием, что мне по неведомой причине не понравилось. — Сейчас будем пить чай, — сказала Ольга Львовна и пошла к дому. Старик повернул голову и что-то промычал. Марк Сергеевич поцеловал его в щеку, точно тот ему родной дедушка, и сел рядом.

— Кажется, мы зря приехали, — вздохнула я.

— Я вас предупреждал.

— Тогда, наверное, не стоит задерживаться.

— Чаю придется выпить, — пожал он плечами.

Ольга Львовна вскоре вернулась, а вслед за ней появилась девушка, которая толкала перед собой столик на колесиках. На нем стояли настоящий самовар, чашки и вазочки с разнообразными сладостями.

— Вот, угощайтесь. Такого чая вы нигде больше не попробуете. Это моя единственная радость, — вдруг добавила она и с печалью посмотрела на Прохорова. Тот и бровью не повел, словно не замечая ее взгляда и не слыша ее слов.

— Так что вы хотели от папы? — немного помолчав, задала она вопрос, поворачиваясь ко мне.