Едва я вошла в торговый зал, как глаза мои начали усиленно моргать, а к горлу подобралась тошнота. Со всех стен светились экранами разного размера густо, от пола до потолка, натыканные телевизоры, и все они демонстрировали одну программу — «Криминальные новости», ежедневное обозрение. Интересно, кто спонсирует подобный показ? Может, какая-нибудь преступная организация, купив эфирное время в качестве рекламы?
Нет, поймите меня правильно, я не осуждаю людей, которые, вооружившись бутербродом с вкусной колбаской, смотрят на трупы и реки крови.
В конце концов, у каждого свои удовольствия. Но лично мне приятней читать о выдуманных коллизиях, чем наблюдать подлинный ужас. И как тут выбирать телевизор, если взгляд невольно цепляется за жуткие кадры очередной катастрофы, произошедшей на одной из улиц столицы?
Словно кролик, загипнотизированный взглядом удава, я замерла возле стены, мерцавшей многочисленными экранами. Хорошо хоть звук был приглушен, но все равно речь корреспондента легко разносилась по торговому залу:
— Страшное ДТП случилось только что на Валовой улице…
Я вздрогнула. Надо же, совсем рядом, буквально в пяти шагах от торгового центра, в котором я находилась, дорогая иномарка влетела в стену дома.
— Имя погибшего пока неизвестно, — захлебывался в ажиотаже репортер. — Мы случайно ехали мимо и сами стали свидетелями ДТП. В такси, которое задела иномарка, пострадавших нет.
А вот и его водитель! Эй, стойте, скажите пару слов, телезрители хотят узнать…
— Че говорить-то… — хмуро буркнул всклокоченный парень. — Ща я виноватый окажусь, рядом ехал…
— Можете описать случившееся? — начал подпрыгивать от возбуждения репортер.
— Ну, тащусь себе на зеленый свет. Тихо еду, не лихачу, я ж не отмороженный, как некоторые, у меня в салоне люди сидят, — принялся живописать ситуацию водитель такси. — А тут етот мимо — вжик! Скорость бешеная, небось обкуренный или обожратый, хрен поймешь! И куда деваться? Справа тротуар, слева поток, сам не пойму, как ушмыгнул… Псих меня по касательной задел, прям кино!
А потом его от джипа шатнуло и со всей дури о стену дома ломануло. Хорошо, никого не оказалось на тротуаре… У меня вон стекло того, лопнуло…
Да, а еще говорят иномарка! В лепешку сплющило!
Раздался натужный, протяжно-звенящий звук.
— А сейчас, — завопил вне себя от восторга репортер, — вы увидите уникальный кадр! Пострадавшего вынимают из разбитой машины… Вот он!
Камера наехала на тело несчастного мужчины, я вздрогнула и зажмурилась.
— Господи, Алеша! — вскрикнул рядом высокий женский голос. — Не может быть!
Чьи-то пальцы судорожно вцепились мне в плечо, я открыла глаза и увидела маленькую, худенькую, почти бестелесную женщину, одетую в мешковатый твидовый костюм, слишком теплый даже для сегодняшнего прохладного дня.
— Это же Алеша… — растерянно повторила она, тыча пальцем в ближайший экран, как и все остальные, демонстрировавший изуродованное тело.
Мне стало душно. Пальцы женщины походили на клещи, с ее лица пропали все краски, губы по цвету сравнялись со щеками, глаза ввалились, нос вытянулся и заострился. Первый раз я видела, чтобы человек столь разительно и мгновенно менялся внешне.
— Это Алеша… — обморочным голосом твердила она, — Алеша.., он.., он.., там…
Я попыталась вывернуться из цепких рук незнакомки, но она держала меня крепко, словно качественная мышеловка глупого грызуна, некстати захотевшего попробовать кусочек ароматного сыра.
— Алеша, Алеша, Алеша… — бубнила тетка, становясь все больше и больше похожей на умалишенную.
— Вы знаете пострадавшего? — осторожно спросила я.
— Да! Это Алеша! Мой муж!
— Господи! — воскликнула тут и я. — Какой ужас!
Женщина покачнулась.
— Помогите! — закричала я, оглядываясь. — Эй, кто-нибудь… Продавец!
От кассы быстрым шагом отошел парень и направился к нам.
— Что стряслось? — спросил он.
— Видите передачу? — нервно воскликнула я.
— И что?
— Это прямой репортаж с Валовой улицы.
— Если я стану целый рабочий день на экраны глядеть, очумею, — весьма разумно сказал юноша.
— Похоже, покупательница узнала в погибшем своего мужа. Ей кажется, что это его сейчас вынули из покореженной иномарки.
Паренек охнул и подхватил тетку под локоть.
— Пойдемте в комнату отдыха, — ласково прогудел он. — Да вы небось ошиблись, все «мерсы» похожи. Водички у нас там попьете и супругу на мобилу звякнете.
Посетительница превратилась в соляной столб.
Остановившимся взглядом она смотрела на экран, по которому скакал корреспондент, перечисляя увечья несчастного шофера.
— Она психованная, — наклонившись к моему уху и кивнув на женщину, шепнул парень. — Есть такие, истерички, придумывают всякое… Знаете, у нас в доме одна девчонка живет, так она наврала недавно, будто у нее в авиакатастрофе сестра погибла. Народ жалел ее, прямо плакал, а потом выяснилось — брехня.
— Почему она так поступила? — так же тихо спросила я у продавца, наблюдая за окаменевшей посетительницей.
— А хрен ее знает, — пожал плечами юноша, — небось хотелось внимания. Той девчонке со всего дома еды нанесли и подарков, у нас соседи хорошие.
— Почему вы решили, что там, на мостовой, не ее муж? — задала я вопрос.
— Так сами гляньте! — пожал плечами и вперил глаза в ближайший экран продавец. — У того бедняги «мерин», похоже, самой последней модификации, жутко дорогой. И костюм непростой.
А тетка эта одета с рынка, туфли из дерьма. Не побирушка, конечно, а просто бедная. Ну, не может у мужика с «Мерседесом» такая жена быть! Нелогично! Во, смотрите, какие у него часы…
Я машинально глянула на экран. Камера крупным планом показывала руку погибшего: задравшийся рукав шикарного пиджака, снежно-белая манжета эксклюзивной рубашки, брильянтовая запонка, массивный золотой браслет часов расстегнулся и съехал к пальцам несчастного, явно не знавшего физической работы.
— Подобные «ходики» у нашего хозяина имеются, — вздохнул продавец и уточнил: