– Ах, вот ты как вопрос ставишь, – усмехнулся вышибала.
– Я сказал что-то смешное? – даже не улыбнулся в ответ Морз.
– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… – Вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. – А еще – национальный лидер! Вот! – Он указал пальцем на потолок. – И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
– Чтобы пристрелить автолюбителя, который попытается тебя переехать? – догадался вышибала.
– В точку! – щелкнул пальцами Морз.
– Ничего не выйдет, – громила покачал головой.
– Почему?
– Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
– Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
– Плевать. Ты убил человека.
– Который пытался убить меня!
– По неосторожности.
– Разве?
– Без злого умысла.
– Да перестань!
– Как знаешь, – безразлично махнул рукой вышибала. – Закон не на твоей стороне.
– Значит, это плохой закон. – Морз был уверен, что прав.
– Может, и плохой, – вышибала развел руками. – Только другого – нет.
– Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
– И где ж его взять?
– Кого?
– Другого президента.
– Президентом может стать любой.
– А, деревня! – усмехнувшись, махнул рукой вышибала. – Ничего в мировой политике не смыслишь!
– Может быть, – не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. – Только, когда я куплю револьвер…
– Не купишь, – перебил вышибала. – Не знаю, как там, у вас, – он подбородком указал за порог, – а вот у нас оружие в магазинах не продается.
– То есть как? – удивился Морз.
– То есть абсолютно, – передразнил громила. – Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
– Закон? – догадался Морти.
– Закон, – подтвердил вышибала.
– Плохой закон, – подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. – Но другого, надо полагать, нет.
– Точно! – лукаво прищурился вышибала. – Смотрю, ты начал врубаться в нашу действительность.
– Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!
– Ладно…
Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной слишком громко играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя геополитиком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
– Будь здоров, – кивнул он вышибале.
– Э! Ты куда? – приподнялся со своего места громила.
– Засиделся я тут у вас. – Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
– Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки, и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
– Сдачу оставь себе, красавица.
– Счет! – взмахнула черной книжицей барменша.
Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.
– А, ну-ка, оплати счет, деревня!
– Я за все заплатил. – Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. – Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.
Вышибала поднялся на ноги, одной рукой прихлопнул монету, другой схватил Морти за локоть.
– Это что? – подцепив монету неловкими пальцами, вышибала сунул ее стрелку под нос.
– Доллар, – с ледяным спокойствием ответил Морз.
И поставил на стол бутылку с недопитым виски. Он понял, что драки избежать не удастся. Хотя настроение у него было самое миролюбивое.
– Это – доллар? – недоумевающе уставился на монету вышибала.
– Доллар, – подтвердил Морз.
– А хоть бы и так! – вышибала кинул монету в пепельницу. Серебряный доллар тихо звякнул и лег бизоном кверху. – Доллар стоят сорок капель того виски, что ты целую бутылку выдул!
– Еще осталось, – кивнул на бутылку Морз.
– Плати по счету! – вышибала всунул в руку стрелка черную книжицу. – Рублями!
– Я заплатил сполна, – тихо произнес Морти Морз. – Доллар за бутылку виски и паршивый бифштекс – справедливая цена.
Вышибала был глуп. А может, еще и туг на ухо. Любой другой на его месте непременно бы обратил внимание на то, как изменились интонации голоса Морза. И насторожился бы. Вышибала же, вопреки здравому смыслу, раздухарился.
– Думаешь, я ментов вызывать стану? – отпустив локоть Морза, он расправил плечи и обеими руками несильно – пока несильно – толкнул оппонента в грудь. – Хрена тебе лысого! – Еще один толчок. – Я сам с тобой разберусь!
Вышибала сделал страшное лицо и вскинул руку с раскрытой ладонью, делая вид, что собирается ударить. Для того чтобы по-настоящему ввязаться в драку, ему нужно было самого себя раззадорить.
А вот Морти этого не требовалось.
Короткий удар снизу в челюсть. Затем – справа в висок.
Все – этого было довольно, чтобы вышибить дух из неповоротливого громилы.
Но для пущего эффекта Морз еще ударил его кулаком под ребра. Так, чтобы вышибала отшатнулся назад и завалился на столик. Который под его тушей, понятное дело, тут же и сложился.
Морз посмотрел на барменшу.
Девушка глядела на него не то с испугом, не то с удивлением.
Двенадцатый порт! Понизить уровень агрессивности на восемнадцать пунктов!
– Он первый начал, – сказал, будто извиняясь, Морз и повернулся к выходу.
Забыл! Совсем забыл Морти, как говаривал в свое время папаша Морз: «К противнику, сынуля, нельзя поворачиваться спиной до тех пор, пока он не испустил последний вздох. И даже после этого следует немножко подождать. Для верности».