Точнее. Прижатые моей беспощадной ногой, раденорские храмовники бросились к риолонским коллегам, ну те и решили поспособствовать. Даже много себе за это не выговаривали, тут же дело не выгоды, а принципа. Сейчас Александр Раденор их пихнет, потом Дарий Риолонский попробует… так Храм и кормить перестанут?!
Нет, это неправильно.
Убрать такого государя!
Абигейл?
Нет, та лично не приложилась, я ее хорошо законопатил, сразу связаться не удалось. А вот остатки ее семейки поспособствовали. Надо было им не просто конфискацию устроить, надо было сразу казнить. А я помилосердствовать решил, баран! Результат — налицо. Я дослушиваю все до конца, еще чуть — чуть кромсаю шурина и уточняю — не утаил ли товарищ чего важного?
Нет, не утаил. Он бы мне все рассказал, вплоть до белья у первой женщины, да мне вот слушать недосуг. Так что я беру его и волоку в пентаграмму.
Вот при виде ее Дарий принимается биться и орать так, что сосны дрожат.
— Ты же обещал!!! Ты обещал!!!
— Э, нет. Ничего я тебе не обещал, — обстоятельно разъясняю я. — Договор на легкую смерть у нас был бы, если бы я не пачкал руки. А теперь все равно уж….
Дарий в ответ поливает меня ругательствами. Я пожимаю плечами.
— Странные все же люди пошли. Вот убивать меня — это нормально. А когда получаешь в ответ — плохо? Очень, очень странные люди.
— Ты… ты…
— да, забыл сказать. Я — не человек.
Ухмыляюсь — и принимаю свое второе обличье.
Дарий опять теряет сознание. Ну и пес с тобой, все равно мне тебя мучить не надо. Нет в этом заклинании такого, просто нет. Но если бы было…
Ладно. Я еще найду на ком отвести душу.
Укладываю его, ориентируя по углам пентаграммы, привязываю руки и ноги. Вот так, вот и ладненько…
Дарий опять успевает прийти в себя, но на этот раз не орет. Просто молча плачет. Крупные слезы скатываются по окровавленным щекам, губы трясутся…
Жалко?
Нет, совершенно не жалко. Это хищная и ядовитая тварь. И меня он приговорил без колебаний. То, что я выжил — не его заслуга, а Иннис…
Так, не думать о ней… я же сказал — не думать!
Пристально смотрю на Дария.
— Ничего личного, шурин, мне просто нужна королевская кровь. Номинально — ты сейчас стал королем после смерти своего отца, а что пока не коронован — это не имеет значения. Ритуалы бывают и пустыми, но кровь не врет. Твоя кровь, моя кровь… королевская кровь. Но Дариолу я пока положить на алтарь не могу, до Теварра далеко, да и король там… пока еще первое поколение, овчинка выделки не стоит. А вот ты мне подошел. Так что…
И я начинаю читать заклинание.
Шипящие звуки срываются с моих губ. Первая часть проходит без заминки.
Выдох — и над головами, установленными по углам пентаграммы, взвивается веселенькое черное пламя. Оно горит живо, ярко, сильно…
Дарий пока еще скулит. Воняет от него так… видимо, содержимое желудка уже вылилось в штаны и за ним последовало содержимое мозга. Головы в отблесках черного пламени смотрятся инфернально, плоть выгорает с шипящим звуком, пахнет жареным мясом… Последней вспыхивает кровь в канавках. Вот теперь все правильно.
Вторая часть заклинания намного проще — вербально. Короче, отчетливее… А вот сил от меня требуется намного больше. Я надрезаю себе запястья и продолжаю читать.
Кровь падает крупными каплями на землю — и та начинает дымиться.
В темноте кажется, что от места падения капель моей крови разбегаются крошечные черные змейки. В воздухе начинает проявляться нечто…
Запах? Да, что‑то сладковато — гнилостное, так пахнут разложившиеся трупы.
Звук? Да, на пределе слышимости. То ли стон, то ли вой, он когтями царапает по нервам, снимая стружку с души.
Кому‑то более впечатлительному хватило бы этого зрелища, чтобы поседеть и до конца жизни своей мучиться недержанием. Мне же….
Я дочитываю заклинание — и последнее слово камнем падает в темноту.
Повисает тишина.
А потом она взрывается истошным воем Дария. И есть отчего…
Его живот выглядит так…
Он вспучивается изнутри, толкается, потом лопается с неописуемым звуком — и наружу лезет… лезут… Да, все же их несколько.
Человеку они напомнили бы струйки мрака. Я же видел крыс. Видел их маленькие головки, горящие алым глаза, длинные голые извивающиеся хвостики….
В животе у несчастного кишит целый крысиный клубок. Он растет, жрет, пищит — я молча жду, а когда, наконец, сердце Дария перестает биться, произношу только одно слово.
— Dedition!
На одном из древних языков, сейчас уже забытых, это означает — подчинение. И в клубок падает единственная капля моей крови.
Этого хватает.
Крысы словно бы свиваются воедино, скручиваются в толстый жгут — и спустя миг из живота бывшего короля вырастает Крысиный Король.
— Ты призвал меня, человек…
Смотрю спокойно. Меняю внешность еще пар раз, разглядываю когти на руке. Крыса меняет песенку.
— Такой же, как я. Выпусти?
— Отслужи, — я краток.
— Чего ты хочешь?
Крыса неагрессивна. Опознав во мне своего, прощупав мою ауру и убедившись, что воздействие не получается, она готова договариваться.
И то сказать — даже Ак — Квир в кустах поджимает хвост. Я же….
Мне все равно.
— Я выпущу тебя из круга и дам погулять. В обмен на службу.
Алые глаза вспыхивают интересом.
— Что я должен сделать?!
— Я выпущу тебя из круга. В обмен ты, со своим выводком, отправишься по землям двух королевств — Раденора и Риолона.
Крыса явно заинтересована.
Увы, сейчас в котлету добавится гвоздей.
— Жрать ты будешь только одну разновидность людей. Храмовников.
— Что это такое?
— Загляни в мою память.
Холодное липкое щупальце тянется к моей голове. Я осторожно приоткрываю воспоминания последних дней.
Храм.
Служители в белых рясах. Холопы и прочая шушера. Карающие.
— Опасная дичь.
— Ты тоже не зайчик беленький. Справишься.
Крысак взмахивает хвостом. Длинным, голым, чешуйчатым — как у настоящей крысы.
— Еще бы. Чем заплатишь?
— Их души уйдут к тебе.
— Мало…
— Если будешь стараться — добавлю еще пару сотен, — обещаю я.